Муза

С моею музой спят какие-то незнакомые поэты.
Перебирают её волосы, гладят по голове.
А потом пишут прекрасные стихи.
Да, правда, гораздо лучше моих.
Я ей говорю: "Как так?
Ну как так, Маша?!"
А она не отвечает.
Снова идёт на какую-то встречу-сходку,
Находит себе там молодое дарование,
У которого глаза горят и подрагивают руки.
Там, в какой-то незнакомой, прокуренной квартире раздевает его
И всё смеётся, смеётся.
Учит его не любить глаголы и ценить прилагательные,
Прилагать руки куда надо, а не куда хочется.
Показывает ему, где и как ставить точки.
А потом уходит.
До следующего, кудрявого и свежего.
Рассказывает ему сказки, шепчет своим голосом в темноте.
И этот, зелёный и хрустящий, тоже пишет что-то гениальное, но не признанное.
А она улыбается и машет рукой на прощание.
Потом приходит ко мне,
Снимает туфли,
Засовывает ноги в стоптанные тапочки,
Шлёпает на кухню, заваривает там себе чай из пакетика.
"Ну как так, Маша?"
"Как-как… Работа такая".

@темы: творчество, муза, стихи, девушки